vinkalyssa

Этот дом пуст.
За его окнами больше не мелькают тени, в них не загорается вечером свет, их не моют и не распахивают по весне. Там на подоконниках больше нет цветов и не сидит кошка. Там в глубине нет больше жара очага, озябших рук, протянутых согреться и легких улыбок, обращенных к собеседнику. В этом доме не скрипят половицы, не шумит по крышам дождь, словно обходит его стороной, и не играет музыка. Там выцвели краски и заплесневели картины. Этот дом переполнен частицам "не", отсутствием всего, что было и чего не будет больше.
У него есть лишь один миг, когда кто-то проходит мимо - ожить. Но этот кто-то никогда не поднимает глаз и не смотрит...
Этот дом пуст...

У Александра Грина есть рассказ "Комендант порта". Про человека, который больше всего на свете хотел стать моряком, но так и не смог.
Бывают дни, как пауза между выдохом и вдохом. Прежние мечты ушли, не осуществившись, новые еще не родились. И в этой пустоте и тишине, оборачиваясь назад, я вижу свою жизнь, как она есть. И вижу свои мечты, как они есть. .. А потом пауза заканчивается, воздух входит в легкие и новые мечты обещают радугу за горизонтом.
Есть желания, которые сбываются сами. Есть те, которые осуществляешь своим трудом. Есть, те которым ни в коем случае нельзя сбываться. А есть такие, которые лучше бы не сбывались...
Но я вижу мечты, которые существуют отдельно. Они могут сбыться в любой момент или никогда, ты можешь пустить их в свою жизнь или держать дверь закрытой. Ты можешь не заметить их осуществления,а можешь оказаться раздавленным их грузом. Они не являются частью твоей души или твоей жизни и вообще не имеют к ней никакого отношения в реальности. Но ты называешь это мечтой - и она влиет, неотвратимо и постоянно, как сила земного притяжения, на все, что ты делаешь и на то, как думаешь.
Пока длится тишина...

Бабочки-однодневки живут всего один день, и в этот день умещается вечность их жизни. Рождение, перевоплощение, потомство, расцвет и смерть. Ее время течет стремительнее и нам невозможно сравнить его с нашим. Камни живут долго и медленно, мы для них - промелькнули и как не было. Века вмещаются в их день. И их время иное, чем наше.
А если сравнить время одного человека с другим? Мои уже десятилетия и возможние еще и его несколько дней, больше которых не будет? Что, кроме рождения и смерти, должно в них вместится,если нет ничего, что можно сделать, чтобы изменить ситуацию?
Забота, жалость и несколько колыбельных...

Говорят время, это самый дорогой подарок, какой только можно получить от другого человека. Кто-то тратит на тебя свое время - разве есть признание больше...
У индейцев раньше было так заведено: пришел в гости и не обязательно разговаривать. Ни одного слова могло быть не сказано. Достаточно того, что человек оставил свои дела, прошел путь до твоего дома и проводит с тобой время своей жизни. Оно было даром и честью.
У нас все иначе, правда? Мы заполняем мир потоками слов, учимся говорить и ловить чужое внимание, делимся информацией. И подчас перестаем замечать тепло чашки чая в замерзших ладонях, рассыпавшийся смех, дрогнувшие ресницы или замершее дыхание.
Но все же, наверно, мы чувствуем сердцем за словами и их смыслом, то, что бесконечно дорого и важно: внимание, присутствие... время, разделенное на двоих...

Неделю назад, когда еще не перевели часы, вставать по утру на работу было темно и неохотно. А когда выходила на улицу, казалось что там тихо и пусто. Мало людей и машин, спят дома и деревья, какая-то тишина, сродни ожиданию, разлита в воздухе. Месяц, хранящий темноту небес. И Меркурий с Венерой на востоке - провозвестники зари.
А сейчас - пробуждаешься уже при свете, возбужденный и суетливый. Выходишь на улицу, полную машин и спешащих людей. Деревья вовсю беседуют друг с другом. И малиново-сиреневые тучи на востоке, отграничивая синь от золота приближающегося солнца, обещают холодный и трудный день.

То ли потому что женский коллектив, то ли осень, то ли специфика процесса...
Но мы на работе читаем книжки только про любовь. Делимся друг с другом, меняемся, не обсуждаем, а только восклицаем: Ты прочитала? А поскольку редко вырываемся в магазины, некоторых авторов узнаем с запозданием. Но эмоции от этого не меняются.
Открытия этого года - Януш Вишневский и Анна Гавальда. Она пишет, как рисует кино - лаконично, легко, а внутри тебя уже происходит жизнь))) А он говорит словами, слушаешь их, слушаешь,и они вдруг исчезают, и остаются чувства.
"... я много думал о любви. О той, ради которой человек все ставит на одну карту, и о той, для которой не делается ничего, ей просто позволяют умереть... Сколько времени должно утечь в жизни человека, чтобы он понял, что любовь надо пестовать, что за ней нужен уход? Яна Твардовского спросили, как нужно ухаживать за любовью. Он ответил:"Как и за ребенком, чтобы она не замерзла, не забаловала и не убежала"

За столько дней тепла, золота и синевы, тишины и раздумий совсем забылось, что время движется неотвратимо. И что скоро зима.
И когда вечером вдруг на голову посыпались дождинки, легкие и не мокрые почему-то, мне показалось, что это недоразумение. И тучи тут случайно и вовсе даже не похолодает завтра...

Это оказалось так трудно - скучать по прошлому. По его краскам, запахам, просторам и возможностям. По людям,с которыми встречался, по чувствам, что жили в твоей душе. По тому, каким огромным казался мир и каким доступным - все самое невероятное. Это почти так же трудно, как скучать по отрезанной руке, или по ушедшему человеку. Будто-бы слово "навсегда" прозрачной стеной встало между тобой и ушедшим в прошлое миром. И все новое, что приходит взамен - другое. Ни хуже...Ни лучше... Просто не то.

У нас на работе - как в космическом корабле - тесно, долго вместе и деться некуда. Поэтому недостатки друг друга замечаются и раздражают, и переходят в категорию юмора(или наверно стеба), чтоб говорить не о работе. У меня самых главных недостатков три - я все время читаю, в любую свободную минуту ложусь поспать или помечтать, и мне не гоняется за социально-престижными вещами.
И все это уже стало притчей во язытцах. На мое счастье, именно на мое, поскольку я стала себя стесняться, вчера мне попалась статья в "Выбирай" о блумерах. О людях, которые замедляют время. (Делать что-либо быстро я вообще не способна) Прикалываются, расслабляются, устраивают сеансы массового сна на площадях, читают книги не хватаясь за сюжет, одеваются удобно и беспечно и не ищут просветления. И слушают простую смешную музыку. И не тащатся от алкоголя и наркотиков.
Даже если все не так, их стоило придумать.
В общем мне осталось лишь прикупить шаровары (вроде они тоже блум называются). И теперь на все подколы я говорю, что я блумер.
Мне легко и внутри дует ветер.

У Макса Фрая в Жалобной книге есть захватывающий монолог,о том, что человек не хочет быть существительным, а хочет быть прилагательным...Не кем-то, а каким-то.
Когда меня спрашивают: как дела или как живешь, я всегда немного теряюсь. И недавно поняла почему. Надо ведь отвечать наречием: хорошо, плохо, весело, отвратительно, или еще как-то. А моя жизнь в основном состоит из глаголов: спала, не спала, ходила, видела, ела, встретила, думала, мечтала, или из историй: вот представляешь... . Но ведь это не ответ на заданный вопрос, и я теряюсь, а потом придумываю какое-то слово, совсем не обо мне, и становится стыдно, как будто соврала.